Homme, il a été infini, le temps d'avant
que tu viennes au jour, et le reste, infini
pour l'Hadès. Quelle est la part laissée
à la vie : la piqûre, à peu près, d'un instant,
à moins qu'il n'y ait plus bref qu'une piqûre ?
Ta vie, petite, est écrasée : sans douceur par nature,
mais plus aride encore que son ennemie la mort.
Et les hommes, si bien ajustés d'un assemblage
d'os, se dressent vers l'air et les nuages !
Bonhomme, vois, quelle absurdité : au bout du fil,
il y a le ver, avant même que le vêtement soit tissé :
comme le son d'une harpe, il s'effiloche, desséché
bien davantage qu'une momie d'araignée.
Homme, d'aurore en aurore, lutte
pour incliner ta vie à la frugalité :
tant que tu es parmi les vivants,
toujours, en esprit, pensant
de quel roseau tu es flûte.
(trad. D. Buisset, in Anthologie Grecque 1, La couronne de Méléagre, ed. Orphée La Différence, 1990)
que tu viennes au jour, et le reste, infini
pour l'Hadès. Quelle est la part laissée
à la vie : la piqûre, à peu près, d'un instant,
à moins qu'il n'y ait plus bref qu'une piqûre ?
Ta vie, petite, est écrasée : sans douceur par nature,
mais plus aride encore que son ennemie la mort.
Et les hommes, si bien ajustés d'un assemblage
d'os, se dressent vers l'air et les nuages !
Bonhomme, vois, quelle absurdité : au bout du fil,
il y a le ver, avant même que le vêtement soit tissé :
comme le son d'une harpe, il s'effiloche, desséché
bien davantage qu'une momie d'araignée.
Homme, d'aurore en aurore, lutte
pour incliner ta vie à la frugalité :
tant que tu es parmi les vivants,
toujours, en esprit, pensant
de quel roseau tu es flûte.
(trad. D. Buisset, in Anthologie Grecque 1, La couronne de Méléagre, ed. Orphée La Différence, 1990)
